Il a la trentaine. Son désir est que je porte des bottes pour lui écraser le sexe « comme un mégot de cigarette ». En prenant mon temps, en appuyant bien fort et en tournant, comme si mes semelles étaient sales. En filmant, aussi, pour qu’il puisse repartir avec les vidéos humiliantes de son sexe martyrisé.

Moi je me demande quelle représentation il a de lui-même et de sa masculinité.
Je ne lui poserai pas la question.
Et depuis ce matin, une vieille chanson tourne boucle dans ma tête :
« L’amour, c’est comme une cigarette,
Et ça flambe comme une allumette,
Ça pique les yeux, ça fait pleurer
Et ça s’envole en fumée. »