Serge a 70 ans ans environ. Il est « lunaire », selon une collègue. Le genre de client à se tromper de jour, d’heure, d’étage, de porte et à s’étonner que Maîtresse l’accueille en pyjama. Moi qui pensais le refuser, je change d’avis : son profil m’apparaît sympathique, quoiqu’un peu dangereux. Aucune envie qu’il sonne chez la voisine en s’enquérant de la fucking machine !

Dix minutes avant l’heure convenue pour notre séance, Serge appelle. Je ne réponds pas, d’abord par principe, ensuite par nécessité : je suis occupée à sangler mon corset.
Une minute plus tard, Serge rappelle. Me voilà agacée. On a dit 14h30, pas 14h20 ni 14h21 ! Et en plus, il insiste ! Je m’interroge sur son côté « lunaire ». Ingénuité ou calcul ? Certains clients appellent en avance, exprès, pour grappiller du temps. Si je les laisse monter, ils appelleront encore plus tôt la fois d’après – ou en retard, qui sait. D’autres utilisent cet appel comme levier de pouvoir : c’est leur timing qui prime, pas le mien.
Autant dire que transiger avec le cadre que j’ai pris soin de poser, c’est partir du mauvais pied (surtout sur talon de 10).
Soupçonnant que Serge est du genre à persévérer dans l’erreur, je lui texte : « 14h30 ».
Plus laconique, y a pas.

14h30 pile. Serge rappelle. Je décroche pour le guider jusqu’à mon repaire.
Et là, c’est un festival : Serge ne trouve pas mon nom sur l’interphone, « Il n’existe pas Madame ! », « Si, je vous assure, j’habite ici ! »,
Serge raccroche alors qu’il est dans la cour – compte-t-il trouver le bon escalier par télépathie ?,
Serge n’arrive pas à appuyer sur le bouton de l’interphone, puis appuie sans discontinuer,
Serge ne compte pas les étages comme je le lui ai recommandé, se perd, monte, descend, se désespère, s’essouffle, manque de sonner chez la voisine…
J’entrouvre la porte pour jeter, glaciale, « ICI ! »,
et voilà que Serge, à bout de souffle, suant, hystérique, hurle depuis l’étage du dessous
« BONJOUR YES MISTRESS ! »
avant de se traîner à genoux, tremblant, jusqu’à ma porte, de répandre le contenu de ses sacs sur le palier, de chavirer et de se vautrer sur mon paillasson en crachant, au-delà de l’extase,
« VOUS ÊTES BELLE MAÎTRESSE !!!! »

Lunaire ? Lunaire.
La discrétion, elle, était mercurienne.